¡Qué tiempos aquellos de cumpleaños infantiles! Cuando tu mamá te preparaba una fiestichola en el burriquín con los -cabrones- de tus compirs de egb, o te lo montaba en la salita con una gran bandeja de sandwiches resecos rellenos de nocilla -repuaj- y casetes de Xuxa amenizando la tarde.
Te llevabas un buen lote de regalos de todo a cien y luego no tenías ni que recoger, así que la cosa tenía hasta su gracia.
Pero hay un suceso en la vida adulta que HARTA no llega a comprender, supongo que por la gilipollez del asunto en cuestión.
Para no perder la tradición, se tira por tierra un sábado que pudiera ser aprovechado en jugar a la wii, ir a sitios cool, o "moverse" bajo las sábanas junto a tu ser amado, y se celebra el cumpleaños del tío, el cuñao o el primo Paquito.
El acto consiste en atar con invisibles cuerdas a unas 15 personas a una mesa, y mantenerlas allí para que se jarten a zampar, se peleen por política, reiteren que en Andalucía se vive mucho mejor (pero no se van de Cataluña ni a escobazos) y sólo se sirve coñac a los hombres (¡mujeres machistas!) a ver si se sueltan y hacen chistes de mariquitas.
Como resultado tenemos a mi mujer con la espalda rota de la silla esa y como resultado, hoy no mojas, HARTA.
Lo que no me deja dormir es porqué no he visto nunca a mi cuñao con la corbata esa monísima que le regalé por su último cumple.
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Tu ser amado es ¿el Ferran o la Josi?
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